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Journal d'un comédien
Mode d'emploi : J'écris au jour-le-jour, à la première personne, depuis 2004, pour témoigner d'une vie d'acteur sur le long terme, m'obliger à ne pas oublier, le parcours, l'écriture, tisser un lien avec des lecteurs grâce aux commentaires. C'est imparfait, parfois inutile, souvent à côté. On verra bien.
Voilà justement le type d'écrit je veux éviter. C'est genre "je me prends au sérieux" un peu niais. Quand je fais un truc comme ça dans un article, je le laisse car c'est le jeu du journal. Si la lucidité éveille l'orgueil, j'efface. Bonne lecture!
Heu... si vous cherchez de l'intimité, de la vie privée, vous serez déçu.
Mardi 25 décembre 2007
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13:46
Mardi 25 décembre 2007
Je ne pensais pas avoir quelque chose à déposer sur le Blog pendant ces vacances. On est dans la sphère du privé. Et pourtant…
À peine la voiture garée à Morgat, quelques pas me conduisent devant la galerie d’un peintre au nom flamand. Son nom me précipite quarante ans en arrière.
J’ai à peine une dizaine d’années. Déboulent à la maison, le temps d’un été, deux jeunes gars de vingt ans, armés de guitares, chevalets, pinceaux et toiles. Je suis pour le moins intrigué par ces deux bonshommes en marinières aux allures de globe-trotters. De véritables héros pour le minot que je suis.
Ces deux personnages de BD ont le bon goût se s’intéresser au gamin lunaire que je suis et, sentant mon intérêt pour la guitare, ils m’en achètent une. Et me voilà parti sur la route de «Jeux interdits», passage obligé de l’époque pour quiconque se retrouve avec une guitare dans les bras.
Et puis la vie sépare les amitiés d’adultes.
Je reste avec ma guitare et des rêves de liberté, de voyage et de peinture. Ces deux-là, l’air de rien, comme un phare sur le long chemin, ont été mes seuls référents m’indiquant la possibilité d’un choix de vie artistique. En dehors de deux ou trois visites rendues à ma famille, je ne les verrai plus mais garderai leurs noms en souvenir.
Je m’avance donc vers la galerie qui porte le nom de l’un d’eux. Elle est fermée. Je commence à en faire le tour. Un homme en k-way, bottes, bonnet et lunettes, nettoie le trottoir au jet d’eau à pression. Se sentant observé, il lève le nez vers moi. Bonjour ! C’est lui ! Avec l’âge, le regard ne change pas. Heu… Philippe V ? Oui… Je suis Bernard Blancan, le fils de…
Il me sortira un album photo, témoin de son passage. On se raconte nos vies en résumé. Je lui achète une eau forte de phare symbolisant assez bien cette histoire. Il prendra une bonne place dans mon nouveau chez moi, pas loin de la canne de Stan Laurel.
Joyeux Noël !
Je ne pensais pas avoir quelque chose à déposer sur le Blog pendant ces vacances. On est dans la sphère du privé. Et pourtant…
À peine la voiture garée à Morgat, quelques pas me conduisent devant la galerie d’un peintre au nom flamand. Son nom me précipite quarante ans en arrière.
J’ai à peine une dizaine d’années. Déboulent à la maison, le temps d’un été, deux jeunes gars de vingt ans, armés de guitares, chevalets, pinceaux et toiles. Je suis pour le moins intrigué par ces deux bonshommes en marinières aux allures de globe-trotters. De véritables héros pour le minot que je suis.
Ces deux personnages de BD ont le bon goût se s’intéresser au gamin lunaire que je suis et, sentant mon intérêt pour la guitare, ils m’en achètent une. Et me voilà parti sur la route de «Jeux interdits», passage obligé de l’époque pour quiconque se retrouve avec une guitare dans les bras.
Et puis la vie sépare les amitiés d’adultes.
Je reste avec ma guitare et des rêves de liberté, de voyage et de peinture. Ces deux-là, l’air de rien, comme un phare sur le long chemin, ont été mes seuls référents m’indiquant la possibilité d’un choix de vie artistique. En dehors de deux ou trois visites rendues à ma famille, je ne les verrai plus mais garderai leurs noms en souvenir.
Je m’avance donc vers la galerie qui porte le nom de l’un d’eux. Elle est fermée. Je commence à en faire le tour. Un homme en k-way, bottes, bonnet et lunettes, nettoie le trottoir au jet d’eau à pression. Se sentant observé, il lève le nez vers moi. Bonjour ! C’est lui ! Avec l’âge, le regard ne change pas. Heu… Philippe V ? Oui… Je suis Bernard Blancan, le fils de…
Il me sortira un album photo, témoin de son passage. On se raconte nos vies en résumé. Je lui achète une eau forte de phare symbolisant assez bien cette histoire. Il prendra une bonne place dans mon nouveau chez moi, pas loin de la canne de Stan Laurel.
Joyeux Noël !
Phare de Noël
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Bonne fin d'année !
b
b
Et tu couines pas Je suis à 100 km de toi, môsieur !!!
On se voit demain ?
Poutoux de Claire
Bisous
Putain, la chance !!! Et moi qui faisais ma maligne parce que j'ai joué la Méthode Rose à deux wallons en vareuse !
C'est drôle comme ma lecture décalée génère aujourd'hui une heureuse coïncidence... Les phares : c'est super importants ça, les phares... Comme les Maîtres, je trouve, dont je parle en ce moment...
Enfin c'est pas pour me faire de la pub, c'est juste que du coup, là, ce billet a une résonnace particulière pour moi, aujourd'hui.
Et c'est bien comme ça. :-)
Ben voilà, moi ça m'a fait un cadeau.